"É como eu pensava, Sr. Stanhope. Sua visão está praticamente intacta e pode ser restaurada com uma simples operação. Sua cegueira foi causada por um golpe ou uma queda, não foi?" "A senhora não se aborrece tão facilmente", exclamou o Almirante, olhando com indisfarçável admiração para a bela e radiante moça sentada à sua frente, nunca tão fascinante quanto no vestido com que se vestira naquela manhã. Seu grande chapéu pendia levemente de um lado da cabeça, e as franjas de seu rico e abundante cabelo eram como pequenas sombras desenhadas a lápis sobre sua testa clara, exceto que de vez em quando a passagem da carruagem fazia aquelas madeixas de fada tremerem. "Meu filho passou uma noite deliciosa na casa de seu pai."!

"Então vamos sair da frente dele. Imagino que ele pense que não temos nada a ver com isso, e talvez ele esteja certo. Para onde devemos ir, Billy?" "Boa ideia", concordou o vizinho. "Aqui, é melhor você se sentar e tomar um café, enquanto eu mesmo selo ele."

"Oh, senhora, em pores do sol magníficos, em tempestades de fogo que não causam dano, embora sejam tão sublimes quanto se poderia imaginar uma visão do Inferno vista através de portas tão tremendas como as descritas por Milton; em pássaros de plumagem requintada e voo que está além de todas as outras formas de graça; em peixes de mil cores brilhantes e no azul escuro e úmido do tubarão comprido; em noites magníficas com estrelas que não brilham nestas ilhas. Pois, à medida que avança para o sul, senhora, a glória das coisas que são gloriosas aumenta a cada hora, a lua se expande em um escudo mais nobre, e seu caminho sobre a água é uma torrente de prata que parece marcar a profundidade do reino místico que soa——" Ele se esforçou para se lembrar de que, acalmando seus terrores, sua memória poderia servi-lo melhor. Alarmes urgentes muitas vezes induzem esperanças vãs das quais riríamos em nosso estado de espírito tranquilo. Ele acreditava que poderia ter deixado aquela carta em seu quarto e, sabendo perfeitamente que não o fizera, e ainda assim, persuadido por uma esperança passageira, vasculhou o quarto como se soubesse que ali se encontraria uma peça de ouro valiosa cuja descoberta exigiria apenas uma busca cuidadosa. O que era certo em sua mente era que aquela carta estava em seu bolso quando caminhou naquela manhã para visitar a Minorca. Lembrava-se de tê-la retirado do bolso, mas não sabia em que parte do caminho, e de ter lido novamente um trecho dela para refrescar a memória. Tentou encontrar conforto na lembrança de que a carta não tinha endereço nem assinatura. Mas uma nuvem de horror desceu sobre esse tênue raio de sol quando ele se lembrou do conteúdo condenatório e incriminador daquela folha que ele havia rabiscado a lápis em "The Swan Inn". Quem a encontrasse saberia que o Sr. Lawrence, e somente o Sr. Lawrence, a havia escrito, e isso também, independentemente da caligrafia. "Caramba, eles não fizeram isso", sorriu Harry. "E eu vou te contar o porquê. Só que nesta manhã abençoada, eles tiraram a coisa de debaixo da minha lareira, eu fiz isso, e escondi em um lugar novo."